Вот уже который год середина зимы застаёт нас в величественном крае, помнящем шаги Поэта — в Пушкиногорье.
Лета наши прибавляются, а место, дающее нам приют, словно связано с покоем и вечностью — будто незыблемо. Мы ясно ощущаем это в каждый приезд. Но в то же время в незыблемости этой дышит и движется жизнь: в январском безмолвии глаз вдруг замечает жёлтых синиц, пушистых соек, рубиновых снегирей, которые не боятся протянутых к ним рук.
Эта прекрасная земля, словно доверчивая подруга, которой душа наша открывается в ответ, стремясь уже с первыми линиями на белом холсте вобрать доброту и древность этих мест, чтобы, в меру своих сил, выразить её затем красками.
Январских холодов хрустальный перезвон
И пересвет играющих на солнце бликов -
Всё старое, всё вновь и забыт сон...
Михайловское снова многолико.